Escritos Impulsivos

Conversaba con un viejo amigo que me encontré haciendo yo, un tanto incómodo,  la cola para pagar la factura del internet –de mi novia, ya que yo no tengo el servicio-. Como siempre, estoy para socializar con alguien, sea quien sea. -Siempre fuiste medio ortiva vos, ¿no? -Sí. –contesté mientras miraba la fila a través de mi ansiedad, a ver si así podía adelantar el tiempo y pagar de una vez.  -Y, ¿por qué, che? Si no te hacíamos nada malo en la escuela. Bueno, era raro que seas muy callado, pero qué sé yo, éramos todos pibes.  -No sé, Juanchy, muchos mambos. -Bueno –dijo e hizo un gesto agrandando sus ojos, torciendo la boca y mirando luego hacia un costado, como pensativo, que se podía traducir algo así como “Qué raro, qué le pasa”. Pagué y me fui a la verga. Y como siempre, bien de obsesivo, analicé la situación reflexionándola. La relacionaba con los demás hechos recientes y la poca mierda de Foucault que se me grabó en una clase. No alcanzab...

– Quiero ser libre de esta fosa, ¿qué pasó? Venía bien. Llevaba unos quince días de estudio, de trabajo, de progresos… pero igual se acumuló, y luego se rebalsó algo. ¿Frustraciones innecesarias? ¿Culpas irreales? ¿Necesito un oído que me dé seguridad? No sé, claramente no sé qué o cómo, pero me volví a sentir en medio de una rutina en la que el tiempo se pasa volando; los días son idénticos, las acciones muy parecidas y, para todo esto, nunca llegan los resultados, los descansos –o no los valoro como tales-, las medallas, o lo que se supone que debe llegar. ¿Qué debe llegar? – Hacés lo que te gusta. Se supone que debe ser todo feliz, ¿o no? Debería llenarte cada párrafo, cada tema que sacás con la guitarra. Tendrías que estar contentísimo cuando tus amigos te felicitan. Tener tanta energía que te choquen tus errores y luego reírte de ellos a lo loco, pasar vergüenza, pedir perdón y que todo ello sean metidas de pata humanas, tontas, contradictorias, motivo de enojo para el otro per...

Malfor Díaz se despertó. Tenía una resaca de la san mierda; de esas que te duele y late toda la masa encefálica. Lo primero que sintió fue un olor asqueroso, muy denso, a caca, vómito y palo santo. Se inclinó un poco mirando a su alrededor. Se encontraba en una cama con una mujer mucho mayor que él. “Cierto, la casada”, -pensó-. Entre ellos dos había un estanque de vómito lila oscuro, y era ella quien se había cagado.  Se preguntó “¿Por qué terminé así?”. Agarró el celular y los mensajes de sus amigos decían “ganador”, “ya seguro está con una minita”. ¡Si supieran que no se me para! -reflexionó para sí-, que doy vergüenza, todos creen que yo soy muy macho, o les doy a entender eso. Me detesto. Lo que pasaba es que reprimía su verdadera debilidad para mostrar su hombría y, cuando estaba por ponerla, temía no poder demostrarse (lo que causaba una profecía de autocumplimiento). Agarró los regalos de “la casada” y se fue. Julieta, por otra parte, se sentía desmoronada. Estaba hace...

Me hallaba en mi lecho de muerte. Había contraído el  diositovirus . Cuando era joven creía que se extinguiría, pero no. Por culpa de los  anti-vacunas  volvió a resurgir causando la pérdida de materia gris a gran parte de la población. Ahora lo tenía yo sin querer y esperaba mi pronta pérdida de conciencia. Igual, me decía a mí mismo “ya era hora”. Estaba viejo, quejoso, cansado; mi mente ya rebalsada de filosofía. Si hubiera sabido antes que a los 56 años me daría cuenta de que no hay más que hacer que observar nuestra perdición como especie, que la estupidez vencería, solo me habría dedicado a escribir muchísimo. A sacar todo lo que había en mi ser, lo ilógico, lo raro, lo elocuente, lo injusto, lo justo, lo que fuera. Me habría divertido con mi pobre gramática nada más, única cosa que disfrutaba hacer, nunca supe por qué. Y es que me preguntaba para qué saber tanto. Así como también denunciar problemas, iniciar actividades sociales para cultivar a la gente, mejorar e...